Secours qu’appellent les chiens

à paraître, dans le cou­rant de 2009, chez Cheyne édi­teur, F43400, Le Chambon-sur-Lignon

1.

Ces chiens qui, dans les soirs de marbre,

Appellent au secours à tra­vers les champs vides,

- Abus de chaînes, abois d’aveux -

Gardent pour eux la mémoire des coups.

Quand c’est peut-être à cause de leur appel

Et des sou­ve­nirs illisibles

Que les enfants, par­fois, sans invo­quer raison

Prennent peur dans la nuit.

2.

Soirs anxieux qu’on pous­sait devant soi

Comme des meutes affolées

Au tra­vers des linges épandus.

Quel­qu’un man­quait longtemps

Qu’on atten­dait, qu’on attendait

Dans le sac­cage des lessives…

3.

Quand la lune s’embusque

Dans l’é­pais­seur des haies,

Lors­qu’on prend peur d’en­core commencer,

Qu’on ne sait plus rien des promesses,

Qu’on longe des han­gars noirs

Où on entend battre la mer sous les portes :

Nuit de porphyre,

D’im­pé­né­trable attente dans les harassements…

4.

Bêtes trem­blantes et perdues

Tra­ver­sant les faubourgs

Sur des che­mins de graviers,

Pen­dant qu’on chuchote.

Boules de toi­sons grises,

Comme sou­dées par une maigre neige.

On vou­drait alors qu’une jeune fille

Ne pense plus mou­rir der­rière une vitre…

5.

Ces étran­gers qui nous visitent en songe,

Ne sachant plus le sen­tier du refuge,

N’est-ce pas tou­jours nous, en fuite,

Incon­nus à nous-mêmes,

L’âme écra­sée par les présences ?

Nous, crai­gnant d’ou­blier les noms,

Atten­dant sous les plombs,

Hélant qui sau­rait un che­min plus clair ?

6.

Man­der que se per­pé­tuent les cabanes,

Que les jours bleus deviennent

Len­te­ment une énigme.

Men­dier que le vent nous rachète

Quand, par grand froid,

Avec la nuit qui monte,

On a les yeux de fer

Et qu’on entend au loin

Une cloche amère et plus mauve.

7.

Appe­lant la réparation,

Entends les chiens de nuit.

Vois le feu bas sur le rivage.

Le lit de nuages, le miel promis

Et l’ombre incompréhensible…

Car tou­jours le couteau

S’é­carte du parfum.

Il ne te faut qu’ai­mer enfin.

Et que l’hi­ver ne s’ag­grave en chemin.

Jacques Vandenschrick

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