Ithaque, Encore

la mer la voile l’écume comme véhi­cules d’espoir
la voix de péné­lope entre­cou­pée d’assauts d’amour
l’odyssée en quête de paix loin des failles d’histoire
la force de naître
à la hau­teur de soi la cer­ti­tude de pou­voir vivre enfin
à l’écart des tor­pilles des coups sur le fron­ton de l’âme
le périple par refus des guer­riers cen­taures polyphèmes
avec en terre d’oliviers l’accueil simple sage ineffable
d’une ithaque tou­jours neuve à l’abri des falaises
fenêtres ouvertes sur les jardins 

feuilles éparses dans les artères sèches du temps
les pages brûlent de mille heu­reuses couleurs
par­mi les ori­flammes d’un bûcher ardent
loin des désordres océans et cyclones
loin des fuites et che­mins entravés
les mots biffent les ogres du sort
les voyelles arriment l’espoir
dans l’encre giboyeuse
les paroles soufflent
au-delà du sombre du doute du noir 

yeux cils pau­pières disent plus que parole
mots brillent d’étoiles dans le vif du regard
tra­versent lim­pides un grand lac de pupilles
sources tièdes sur­gissent des abysses du cœur
masques migrants imposent puis­sance d’être
offrent à autre la dis­crète et tenace richesse
d’accents loin­tains de véri­tés proches
criant comme autant de silences
la peine de chercher
une porte à ouvrir une table où s’asseoir

elle dit
« il s’agit d’écrire
sur quoi vais-je écrire
c’est ce que j’ai retenu
aujourd’hui c’est beau­coup plus que l’écriture
je peux tout dire
ma propre histoire
et la dou­leur comme une drogue
au fond de moi
mais l’intime c’est quoi » 

il dit
« au début tu as vrai­ment la rage
tu as envie de te suicider
tu n’as pas envie d’exister
tu as peur qu’on te ren­voie là-bas
quand on retourne là-bas
c’est la mort
nous connais­sons bien les réalités
il ne fal­lait pas que je tremble
j’ai pu affronter » 

cer­née par ville pou­dreuse infâmante
avec ses gigan­tesques ins­ti­tuts d’ailleurs
cher­cheurs d’êtres à confondre exclure abolir
avec ses tours fichées dans la dou­leur des autres
en apo­rie de l’âme
ithaque île intense ouvre son port à l’éternel ulysse
havre sûr où l’impersonne
devient per­sonne à chair de femme d’homme
à voix ton­nante murmurante
à vie sau­vée des mers bri­sures naufrages